(no subject)

Умер Сэлинджер, сказли мне из телевизора прямо когда я хватала со сковородки жарящуюся еще картошку. Мне стало очень грустно, хотя сразу проскальзнула двойная мысль о том, что дом его завален рукописями и я все это прочту.
В моем уютном дне был завтрак, обед, встреча с заказчиком, но не было чужой смерти, а теперь это навсегда "день в который я узнала о смерти любимого писателя"
и мне всегда будет немного стыдно, что я сразу думаю о его неопубликованых книгах
Андрей Шенье взошел на эшафот, а я рыба унылое говно

а кто-то может книгу читал когда-то, а по улице мальчишки бежали с вестью о дуэли, Пушкин убит Дантесом, ты этого Пушкина живым, может, и не видел никогда, но как остро чувствуется потеря и навсегда упущенная возможность (чего? чего?) от смерти человека, о котором знаешь - хоть что-то! только через его книги

ах, как бы я хотела позвонить ему по телефону

а он никогда этого не хотел

почему-то ужасно его жалко.

91 год.